The Lady of Shallot &

The Lady of Shallot

hier gefunden

The Lady of Shallot

PART I

On either side the river lie
Long fields of barley and of rye,
That clothe the wold and meet the sky;
And thro' the field the road runs by
    To many-tower'd Camelot;
And up and down the people go,
Gazing where the lilies blow
Round an island there below,
    The island of Shalott.

Willows whiten, aspens quiver,
Little breezes dusk and shiver
Thro' the wave that runs for ever
By the island in the river
    Flowing down to Camelot.
Four gray walls, and four gray towers,
Overlook a space of flowers,
And the silent isle imbowers
    The Lady of Shalott.

By the margin, willow veil'd,
Slide the heavy barges trail'd
By slow horses; and unhail'd
The shallop flitteth silken-sail'd
    Skimming down to Camelot:
But who hath seen her wave her hand?
Or at the casement seen her stand?
Or is she known in all the land,
    The Lady of Shalott?

Only reapers, reaping early
In among the bearded barley,
Hear a song that echoes cheerly
From the river winding clearly,
    Down to tower'd Camelot:
And by the moon the reaper weary,
Piling sheaves in uplands airy,
Listening, whispers " 'Tis the fairy
    Lady of Shalott."

PART II

There she weaves by night and day
A magic web with colours gay.
She has heard a whisper say,
A curse is on her if she stay
    To look down to Camelot.
She knows not what the curse may be,
And so she weaveth steadily,
And little other care hath she,
    The Lady of Shalott.

And moving thro' a mirror clear
That hangs before her all the year,
Shadows of the world appear.
There she sees the highway near
    Winding down to Camelot:
There the river eddy whirls,
And there the surly village-churls,
And the red cloaks of market girls,
    Pass onward from Shalott.

Sometimes a troop of damsels glad,
An abbot on an ambling pad,
Sometimes a curly shepherd-lad,
Or long-hair'd page in crimson clad,
    Goes by to tower'd Camelot;
  And sometimes thro' the mirror blue
The knights come riding two and two:
She hath no loyal knight and true,
    The Lady of Shalott.

But in her web she still delights
To weave the mirror's magic sights,
For often thro' the silent nights
A funeral, with plumes and lights
    And music, went to Camelot:
Or when the moon was overhead,
Came two young lovers lately wed:
"I am half sick of shadows," said
    The Lady of Shalott.

John William Waterhouse, 1915

"I am half-sick of shadows, said the Lady of Shalott"

hier gefunden

PART III

A bow-shot from her bower-eaves,
He rode between the barley-sheaves,
The sun came dazzling thro' the leaves,
And flamed upon the brazen greaves
    Of bold Sir Lancelot.
A red-cross knight for ever kneel'd
To a lady in his shield,
That sparkled on the yellow field,
      Beside remote Shalott.

The gemmy bridle glitter'd free,
Like to some branch of stars we see
Hung in the golden Galaxy.
The bridle bells rang merrily
    As he rode down to Camelot:
And from his blazon'd baldric slung
A mighty silver bugle hung,
And as he rode his armour rung,
    Beside remote Shalott.

All in the blue unclouded weather
Thick-jewell'd shone the saddle-leather,
The helmet and the helmet-feather
Burn'd like one burning flame together,
    As he rode down to Camelot.
As often thro' the purple night,
Below the starry clusters bright,
Some bearded meteor, trailing light,
    Moves over still Shalott.

His broad clear brow in sunlight glow'd;
On burnish'd hooves his war-horse trode;
From underneath his helmet flow'd
His coal-black curls as on he rode,
    As he rode down to Camelot.
From the bank and from the river
He flash'd into the crystal mirror,
"Tirra lirra," by the river
    Sang Sir Lancelot.

She left the web, she left the loom,
She made three paces thro' the room,
She saw the water-lily bloom,
She saw the helmet and the plume,
    She look'd down to Camelot.
Out flew the web and floated wide;
The mirror crack'd from side to side;
"The curse is come upon me," cried
    The Lady of Shalott.

John William Waterhouse, 1894

"The Lady of Shalott (Looking at Lancelot)"

hier gefunden

PART IV

In the stormy east-wind straining,
The pale yellow woods were waning,
The broad stream in his banks complaining,
Heavily the low sky raining
    Over tower'd Camelot;
Down she came and found a boat
Beneath a willow left afloat,
And round about the prow she wrote
    The Lady of Shalott.

And down the river's dim expanse
Like some bold seër in a trance,
Seeing all his own mischance--
With a glassy countenance
    Did she look to Camelot.
And at the closing of the day
She loosed the chain, and down she lay;
The broad stream bore her far away,
    The Lady of Shalott.

Lying, robed in snowy white
That loosely flew to left and right--
The leaves upon her falling light--
Thro' the noises of the night
    She floated down to Camelot:
And as the boat-head wound along
The willowy hills and fields among,
They heard her singing her last song,
    The Lady of Shalott.

Heard a carol, mournful, holy,
Chanted loudly, chanted lowly,
Till her blood was frozen slowly,
And her eyes were darken'd wholly,
    Turn'd to tower'd Camelot.
For ere she reach'd upon the tide
The first house by the water-side,
Singing in her song she died,
    The Lady of Shalott.

Under tower and balcony,
By garden-wall and gallery,
A gleaming shape she floated by,
Dead-pale between the houses high,
    Silent into Camelot.
Out upon the wharfs they came,
Knight and burgher, lord and dame,
And round the prow they read her name,
    The Lady of Shalott.

Who is this? and what is here?
And in the lighted palace near
Died the sound of royal cheer;
And they cross'd themselves for fear,
    All the knights at Camelot:
But Lancelot mused a little space;
He said, "She has a lovely face;
God in his mercy lend her grace,
    The Lady of Shalott."

Alfred, Lord Tennyson

John William Waterhouse, 1888

"The Lady of Shalott"

hier gefunden

19 Strophen sind wirklich sehr lang. Selbst die Kanadierin Loreena McKennitt hat in ihrer beeindruckenden Interpretation der 1842er Fassung 4 2/2 Strophen ausgelassen („The Visit“. 1991). Und es hat dem Gedicht nicht geschadet (eine noch kürzere Live-Version findet sich am Ende, so gewinnt man immerhin einen Eindruck).

Alfred Lord Tennyson ist hier schon einmal vorgekommen, genauer gesagt, sein „Ulysses“, und noch genauer gesagt, die „eingedampfte“ Version des Prof. Aue davon:

„To strive, to seek, to find, and not to yield.“

Ja, ja. Aber ein wenig mehr hatte er denn doch übersetzt. Wo wir bei Übersetzungen sind, von dem obigen Großgedicht habe ich eine Übersetzung, von der ich leider nicht weiß, woher sie stammt (man suche nach „Links und rechts am Uferrand / Erstreckt sich sattes Ackerland“, dieser und jener besitzt sie offensichtlich auch), aber sie ist sowieso eher zu gefällig.

Und dann fand ich eine andere, die, wenn sie nicht gelegentlich zu auffällig über das Deutsche stolpern würde, gar nicht so übel wäre. Das ist tatsächlich ohne jede Süffisanz, Ironie oder was auch immer gesagt. Es ist das reine widerwillige Bedauern, widerwillig, da man alle derartigen Bemühungen eigentlich schlicht nur loben und unterstützen sollte, andererseits... *seufz

Ich mag die Viktorianer eher als Maler, denn als Dichter (daher auch der ausgiebig „zitierte“ Waterhouse), aber so wie ich über einen Freund gelegentlich (nur ironisch natürlich) sage, er sei ein größerer Mensch, wenn er predige, ist es jedenfalls bei Tennyson offenkundig so, wenn er dichtet.

Die mittelalterliche Legende (angelehnt an die Gestalt der Elaine von Astolat) hat er sich überwiegend selbst ausgedacht – die Fee, die ein Fluch in einem Turm nahe von Camelot gefangen hält, die alles, was sie sieht, in einen Teppich webt, die Welt nur in einem Spiegel sehen darf und darin eines Tages den Ritter Lanzelot erblickt, in den sie sich verliebt, so daß sie sich entschließt, nach Camelot zu gehen, wissend, daß sie auf dem Weg dahin sterben wird. Immerhin findet der angehimmelte Lanzelot am Ende freundliche Worte für die ihm unbekannte Dahingeschiedene.

Es ist, abgesehen von der hypnotisierenden Sprache, himmel-reine Poesie, und eine gewissermaßen platonische zumal. Wir können nur die Schatten des Wirklichen sehen, blicken wir den Dingen ins Angesicht, sterben wir oder sind bereits tot. Vermutlich.

Loreena McKennitt - The Lady of Shalott

hier gefunden

nachgetragen am 10. August

Über Geibel und die Umwege des Ruhms

John William Waterhouse: „Gone, But Not Forgotten“, 1873

hier gefunden

Macht und Freiheit, Recht und Sitte,
Klarer Geist und scharfer Hieb
Zügeln dann aus starker Mitte
Jeder Selbstsucht wilden Trieb,
Und es mag am deutschen Wesen
Einmal noch die Welt genesen.

aus Emanuel Geibel: „Deutschlands Beruf“, 1861

Emanuel Geibel (gestorben am 6. April 1884 in Lübeck) hat mit seiner länger zurückliegenden Popularität immer noch Spuren hinterlassen, die meist kaum bewußt sind. Aus dem obigen Gedicht geistert der Schluß als schauerliches Zitatengespenst allzu oft durch die zeitgenössische Phrasenlandschaft (es ist im Ganzen nicht uninteressant, wie man hier nachlesen kann), aber sein Patriotismus ist in der Tat heute ziemlich aus der Zeit gefallen. Seine romantische Seite lebt bisweilen untergründig bekannt weiter („Der Mai ist gekommen“).

Herr Prof. Aue hat ihn übersetzt, und darum wollen wir ihn dann doch erwähnen, das Gedicht folgt im Anschluß. Vorher muß ich aber noch kurz erklären, warum dort oben ein Bild von John William Waterhouse auftaucht. Nun, er wurde am 6. April 1849 geboren und mir fiel ein, daß ich einmal etwas zu ihm geschrieben hatte, da ich ihn tatsächlich schätze. Übrigens scheint die Beschäftigung mit ihm etwas ungesund zu sein, die ersten beiden dort in meinem Beitrag erwähnten Links sind bereits dahingeschieden, nun ja. So gerät sogar dieses symbolisch, irgendwie.


Emanuel Geibel

Gute Stunde

Wie ward es tief in mir so stille!
Der Tage Wandeln rührt mich kaum.
Der Lärm der Zeit, der Menschen Wille
Geht mir vorüber wie ein Traum.
Doch drinnen ist es warm und helle,
Es lauscht die Seele ungestört
In sich hinein, daß sie die Welle
Des eignen Wohllauts fluten hört.

Als wie aus Flammen neu geboren,
So spielt das Herz mir frisch und rein:
Vergessen ist, was ich verloren,
Und, was ich liebte, dennoch mein.
Es hat der Jugend süß Gedenken
Sich wie ein Himmel aufgetan;
Und schön mit seiner Huld Geschenken
Erscheint der Gott und rührt mich an.


Emanuel Geibel

Blessed Hour

How silent is it now inside me!
The passing days forgotten seem.
When timelines scream and people chide me,
they slip by silent like a dream.
But inside's warmth is bright inviting:
my soul is list'ning undisturbed
unto itself, where my enlighting
own harmonies of sound are heard.

As if the flames had just released me,
my heart is pure and fresh its tone:
Forgotten is what once had seized me,
but what I loved is still my own.
The memory of youthful hours
has opened heavens wide and free;
and fair amidst His grace's flowers
the God appears and touches me.

Translation © by Walter A. Aue

nachgetragen am  8. April

Johann Heinrich Voß

John William Waterhouse

Echo and Narcissus

hier gefunden

Nicht weit von hier, in Sommerstorf, wurde Johann Heinrich Voß am 20. Februar 1751 geboren, ein verdienstvoller Landsmann, an den ich gelegentlich erinnert habe, etwa hier. Vor allem hat er uns Deutschen die antike Dichtung nahegebracht (auch wenn uns seine Sprache heute mitunter etwas zu bieder und angestaubt erscheinen mag, wer weiß wie unsere den Nachfahren einmal erscheinen wird). Und wie ich schon gestern andeutete, gibt es Zeiten, zu denen man zwischen sich und der Gegenwart einen großen geistigen und also auch zeitlichen Abstand setzen möchte, soweit das vorübergehend geht. Also vernehmen wir ein Stück aus der berühmten traurigen Geschichte von Narziß und der Nymphe Echo, so wie sie uns Publius Ovidius Naso berichtet. Das ganze Kapitel findet sich an diesem Ort.

Narcissus und Echo

Und die Verachtete schlüpft in den Wald; ihr errötendes Antlitz

Deckt sie mit Laub, und lebt seitdem in einsamen Grotten.

Dennoch haftet die Lieb', und wächst von dem Schmerze der Weigrung.

Wachsame Sorge verzehrt den schwindenden Leib zum Erbarmen;

Ganz verschrumpft ihr die Haut vor Magerkeit; und es entfliegt ihr

Jeglicher Saft in die Luft; nur Laut und Gebeine sind übrig.

Tönend bleibet der Laut; das Gebein wird in Felsen verwandelt.

Immer noch lauscht sie im Wald', und nie auf dem Berge gesehen,

Wird sie von allen gehört; ein Nachhall lebet in jener.

So nun hatt' er die Echo, und so in Gebirge und Fluten

Andere Nymphen gehöhnt, und so der Jünglinge Sehnsucht.

Jetzo streckte die Händ' ein Verachteter flehend zum Äther,

Und: So lieb' er denn selbst! so werd' er nicht froh des Geliebten!

Betet' er. Beifall gab dem Gebet die rhamnusische Göttin.

Dort war ein lauterer Quell, mit silberhellem Gewässer,

Welchen nimmer ein Hirt, noch weidende Ziegen der Berghöh'n,

Angerührt, noch anderes Vieh; den nimmer ein Vogel

Oder ein Wild getrübt, noch ein abgefallener Baumzweig.

Ringsher grünete Gras, von der feuchtenden Welle genähret;

Rings verbot ein Gebüsch der wärmenden Sonne den Zugang.

Hier einst ruhte der Knabe, von Jagdlust müd' und Erhitzung,

Hingestreckt; ihn lockte der Quell und die Schöne der Gegend.

Während den Durst zu löschen er strebt, wächst anderer Durst nach.

Während er trinkt, von dem Bilde gesehener Reize bezaubert,

Lieber er nichtigen Trug; und Leib erscheint ihm der Schemen.

Selber staunt er sich an; unbewegt in einerlei Stellung

Haftet er, wie ein Gebild aus parischem Marmor gemeißelt.

Gierig schaut er, im Grase gelehnt, zwei Sterne, die Augen;

Schaut, wie wert des Lyäus, wie wert des Apollo das Haar sei,

Wie unmännlich die Wang', und wie schimmernd der Hals und die Anmut

Seines Gesichts, wie gesellt zur schneeigen Weiße die Röte;

Alles bewundert er selbst, was er selbst der Bewunderung darbeut.

Sich verlanget der Tor; und der Lobende ist der Gelobte.

Suchend wird er gesucht; und zugleich entflammt er und brennt er.

Oftmals naht' er umsonst dem täuschenden Borne mit Küssen;

Oftmals mitten hinein, den gesehenen Hals zu umfangen,

Taucht' er die Arm in die Quell' und haschte sich nicht in dem Quelle.

Was ihm erschein' unkundig, entlodert er von der Erscheinung;

Und derselbige Wahn, der sie anlockt, täuschet die Augen.

Was, Leichtgläubiger, fängst du umsonst ein entfliehendes Gleichnis?

Nirgend ist, was du begehrst; das Geliebte, wende dich! schwindet.

Was du erblickst, ist Schatten des widerstrahlenden Bildes.

Nichts hat jenes von sich; mit dir nur kommt es, und weilt es;

Auch entweicht es mit dir, wenn du zu entweichen vermöchtest.

Nicht der nährenden Kost, nicht kann die Sorge der Ruhe

Jenen von dort abziehen. Im dunkelen Grase gelagert,

Schaut er den trügenden Reiz mit unersättlichem Anblick,

Selbst von den eigenen Augen verzehrt...

Über Maler

John William Waterhouse
Ophelia, 1894
hier gefunden

Die Welt um uns herum ist wahrlich von unterschiedlicher Dignität, und auch wenn einige der Meinung sind, noch in einem Abfallhaufen Bemerkenswertes oder gar Schönes feststellen zu müssen, ich verweigere dazu entschieden meine Zustimmung. Aber ein Maler ist ihr gegenüber zu Großem in der Lage, er kann eine Seite aufschlagen, ob aus dem Buch der Natur, der Geschichte, der Religion, der Imagination oder dem der Seele und sagen: Sieh hier, diese Verbindung, dieser verborgene Charakterzug, diese Schönheit. Und so vermag er für uns Kontinente zu entdecken, von denen wir nicht einmal eine Ahnung hatten.

Über John William Waterhouse, der am 6. April 1849 geboren wurde, habe ich kürzlich schon etwas geschrieben, so daß wir es heute bei dem obigen Bild belassen können.

Albrecht Dürer
Selbstbildnis, 1500
hier gefunden

Von Albrecht Dürer (gestorben am 6. April 1528) werde ich besser nur ein paar seiner Werke folgen lassen. Obwohl mich Bilder wie das der Melancholie schon seit Jugendzeiten begleiten, fühle ich mich nicht recht berufen, hier zu erklären, was ihn so bedeutend macht. Ich habe sogar noch einmal etwas in seinen Schriften gelesen, von denen ich einen Band besitze, aber sein Deutsch ist vom heutigen doch zu weit entfernt als daß ich es an diesem Ort anbringen sollte, also müssen seine Bilder für ihn sprechen.

Albrecht Dürer Melencolia, 1514
hier gefunden

Albrecht Dürer
Herkules und die Stymphalischen Vögel, 1500
hier gefunden

Albrecht Dürer
Feldhase, Aquarell, 1502
hier gefunden

Albrecht Dürer
Adam und Eva, 1507

John William Waterhouse

John William Waterhouse
"Hylas und die Nymphen", 1896
hier gefunden

Da er am 10. Februar 1917 starb und zu meinen Lieblingsmalern zählt, wollte ich heute gern an John William Waterhouse erinnern, ohne mich allzuviel über ihn auszubreiten (hier findet sich eine längere Biographie [Nachtrag: Dieser Link ist offensichtlich dahingeschieden, aber hier war jemand sehr fleißig]), das häufigste Etikett, das man ihm anheftet, ist wohl das des Präraffaeliten. Seine zeitgenössische Beliebtheit ist zunächst mit dem viktorianischen Zeitalter geschwunden, obwohl er auch zu Lebzeiten nicht immer die freundlichsten Bewertungen erfuhr. Nahezu satirisch fand ich seinen Nachruf in der Times vom 16. Februar 1917, aus dem ich zwei Absätze übersetzen möchte.

"Mr. Waterhouse was an eclectic painter. He painted pre-Raphaelite pictures in a more modern manner. He was, in fact, a kind of academic Burne-Jones, like him in his types and his moods, but with less insistence on design and more on atmosphere. His art was always agreeable, for he had taste and learning as well as considerable accomplishments; he was one of those painters whose pictures always seemed to suggest that he must have done better in some other work. This means that he never quite "came off," that he raised expectations in his art which it did not completely satisfy; and a reason of this, no doubt, is to be found in his eclecticism. He never quite found himself or the method which would completely express him."

„Mr. Waterhouse war ein eklektischer Maler. Er malte präraffaelitische Bilder auf eine moderne Weise. Er war in der Tat eine Art akademischer Burne-Jones, ihm gleich in seiner Art und seinen Stimmungen, aber mit weniger Nachdruck auf der Ausführung, dafür mehr auf der Atmosphäre. Seine Kunst war immer angenehm, denn er hatte Geschmack und Bildung sowie bemerkenswerte Fähigkeiten; er war einer jener Maler, deren Bilder immer zu versprechen scheinen, daß er etwas Besseres in einem anderen Werk geleistet haben müsse. Dies bedeutet, daß er nie ganz "fertig“ wurde, daß er in seiner Kunst Erwartungen erweckte, deren sie nie ganz gerecht wurde, und ein Grund dafür, daran besteht kein Zweifel, ist in seinem Eklektizismus zu suchen. Er fand nie ganz sich selbst oder die Methode, mit der er sich vollständig zum Ausdruck bringen konnte.“

John William Waterhouse
"The Lady of Shallot", 1888
hier gefunden

"One feels that his figures are there to make a picture rather than that they are occupied with any business of their own. They do make it very skillfully and prettily, but neither they nor the pictures seem to be quite alive. He was at his best, perhaps, in the "Martyrdom of St. Eulalia", in the Tate Gallery, where he escapes more than usual from the Burne-Jones lethargy, which, though very natural and expressive in Burne-Jones himself, seems to be a mere artistic device in Waterhouse. But he was, at any rate, quite free from that theatricality which is the common vice of academic subject pictures. He painted always like a scholar and a gentleman, though not like a great artist."

"Man spürt, daß seine Figuren eher dazu da sind, ein Bild vorzustellen, anstatt daß sie mit etwas beschäftigt wären, daß aus ihnen selbst käme. Sie machen es sehr geschickt und hübsch, aber weder sie noch die Bilder scheinen recht lebendig zu sein. Er war am besten, vielleicht, in dem "Martyrium der Hl. Eulalia" in der Tate Gallery, wo er mehr als sonst der Burne-Jones Lethargie entkam, welche, obgleich sehr natürlich und ausdrucksvoll bei Burne-Jones selbst, bei Waterhouse eher als ein artistischer Kunstgriff erscheint. Aber auf jeden Fall war er ganz frei von der Theatralik, die als gemeinsames Laster den Bildern aus dem akademischen Fach innewohnt. Er malte immer als ein Gelehrter und Gentleman, obgleich nie wie ein großer Künstler."

Nun, nach einer solchen Kritik kann man sich nur noch erschießen, wenn sie denn stimmt, glücklicherweise war er bereits dahingeschieden; in anderen Worten, der „Rezensent“ schoß dem Leichnam gleichsam ins Grab hinterher. Aber ich habe irgendwo gelesen, das sei sowieso eine britische Tradition gewesen. Bevor ich kurz doch noch meinen Senf hinzufüge, der Times-Nachruf stammt von der eindrucksvollen, John William Waterhouse gewidmeten Seite www.johnwilliamwaterhouse.com, und bei dem unvermeidlichen Wikipedia-Eintrag gibt es einen Verweis zu diesem FAZ-Artikel, der zwar interessant zu lesen ist, aber insgesamt doch einen eher ratlosen Eindruck hinterläßt.

John William Waterhouse,
"Odysseus und die Sirenen", 1891
hier gefunden

Was ich an Waterhouse mag, nun etwa, wenn das Phantastische so unspektakulär auftritt, daß es sich wörtlich anfassen ließe, ein jeder begründete Zweifel an dem Erfunden-Sein seiner Natur erscheint längst überflüssig, es gibt keine spürbare Grenze zwischen dem, was mich, den Betrachter, in diesem belanglosen Augenblick umgibt und dem gefesselten Odysseus, der den Sirenen lauscht. Man vermeint, vor dem Körpergeruch des Meermanns zurückweichen zu müssen. Märtyrerinnen, Imperatoren, Najaden und Ritter bewegen sich durch den einen Raum der angehaltenen Zeit, versammelt zu dem einem Gespräch, das keine Schranken kennt. Als würde jemand am Ende seines Lebens gelassen, doch nicht unbewegt, ein letztes Mal auf alles zurückschauen, und aller Kampf und Schmerz, jede Vergeblichkeit, jede Trauer löst sich auf in das eine Bild der Schönheit.

John William Waterhouse
"Ophelia", 1889
hier gefunden

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

I promised to someone to translate this post about John William Waterhouse with my poor English, well:

Since he died on February 10th 1917 and is one of my favorite painters I like to remind you of John William Waterhouse, without talking too much about him (the original link seems to be dead now, but here someone was diligent), the most common label that attaches to him is apparently that of the Pre-Raphaelites. His contemporary popularity initially disappeared with the Victorian era, although he also got not always the friendliest comments at that time. Almost satirically I found his obituary in the Times of February 16th 1917 (from which I would like to translate two paragraphs).

"Mr. Waterhouse was an eclectic painter. He painted pre-Raphaelite pictures in a more modern manner. He was, in fact, a kind of academic Burne-Jones, like him in his types and his moods, but with less insistence on design and more on atmosphere. His art was always agreeable, for he had taste and learning as well as considerable accomplishments; he was one of those painters whose pictures always seemed to suggest that he must have done better in some other work. This means that he never quite "came off," that he raised expectations in his art which it did not completely satisfy; and a reason of this, no doubt, is to be found in his eclecticism. He never quite found himself or the method which would completely express him."

"One feels that his figures are there to make a picture rather than that they are occupied with any business of their own. They do make it very skillfully and prettily, but neither they nor the pictures seem to be quite alive. He was at his best, perhaps, in the "Martyrdom of St. Eulalia", in the Tate Gallery, where he escapes more than usual from the Burne-Jones lethargy, which, though very natural and expressive in Burne-Jones himself, seems to be a mere artistic device in Waterhouse. But he was, at any rate, quite free from that theatricality which is the common vice of academic subject pictures. He painted always like a scholar and a gentleman, though not like a great artist."

Well, after such a verdict one better shoots himself, if it is true, fortunately, he had already passed away, in other words, the "reviewer" more or less shot at the corpse in the grave. But I read somewhere that this is a British tradition anyway. Before I briefly put my two cents in, the Times obituary is from this impressive site www.johnwilliamwaterhouse.com, dedicated to Waterhouse, and the inevitable Wikipedia entry refers to this FAZ article, interesting to read, but gives overall a rather helpless impression.

What I like about Waterhouse: well the fantastic occurs so unspectacular it could be nearly touched, every reasonable doubt about the invented-ness of his nature appears superfluous; there is no tangible boundary between what surrounds me, the viewer, in this trivial moment and the bound Odysseus, listening to the sirens. One feels of having to shrink back from the body odor of the merman. Martyrs, emperors, naiads and knights move through a space of suspended time, gathered for a conversation, which knows no boundaries. As if someone would look back, calm but not unmoved, at the end of his life one last time at everything, and all the struggle and pain, every futility, every sorrow dissolves into this one image of beauty.