Über Eichbäume &

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Friedrich Hölderlin

Die Eichbäume

Aus den Gärten komm ich zu euch, ihr Söhne des Berges!

Aus den Gärten, da lebt die Natur geduldig und häuslich,

Pflegend und wieder gepflegt mit dem fleißigen Menschen zusammen.

Aber ihr, ihr Herrlichen! steht, wie ein Volk von Titanen

In der zahmeren Welt und gehört nur euch und dem Himmel,

Der euch nährt' und erzog, und der Erde, die euch geboren.

Keiner von euch ist noch in die Schule der Menschen gegangen,

Und ihr drängt euch fröhlich und frei, aus der kräftigen Wurzel,

Unter einander herauf und ergreift, wie der Adler die Beute,

Mit gewaltigem Arme den Raum, und gegen die Wolken

Ist euch heiter und groß die sonnige Krone gerichtet.

Eine Welt ist jeder von euch, wie die Sterne des Himmels

Lebt ihr, jeder ein Gott, in freiem Bunde zusammen.

Könnt' ich die Knechtschaft nur erdulden, ich neidete nimmer

Diesen Wald und schmiegte mich gern ans gesellige Leben.

Fesselte nur nicht mehr ans gesellige Leben das Herz mich,

Das von Liebe nicht läßt, wie gern würd' ich unter euch wohnen!

Im Schutze eines großen Steins in diesem Garten versucht seit einigen Jahren ein Eichensetzling, der sich selbst gepflanzt hat, am Leben zu bleiben, und zu wachsen. Seit ich die „Pflege“ dieses Orts vollständig selbst übernommen habe, sind seine Chancen gestiegen. Daher das Bild.

Ein aufgedrängter Post. Die Geschichte: Ach, ich zitiere einfach den Herrn Morgenländer, obwohl mir die Sache längst übel aus dem hiesigen Regionalblatt entgegenroch:

„Ein 'Symbol für Deutschtümelei und Militarismus' sei die Eiche, befand der 'Antifaschistische Fuchsschwanz' und fällte den Baum, den man am Wochenende in Rostock-Lichtenhagen gepflanzt hatte, um an die pogromartigen Ausschreitungen gegen Flüchtlinge vor zwanzig Jahren zu erinnern.

Die ZEIT findet das zwar nicht nicht schön, nennt das Pflanzen einer Friedenseiche aber eine 'unglückliche Idee'.

Wir lernen also, dass nicht nur ein Gespräch über Bäume, sondern auch das Pflanzen von Bäumen ein Verbrechen sein kann, jedenfalls wenn man der Logik linker 'Antifaschisten' folgt.“

Ich mag zum Lokalblatt nicht verlinken, denn das Gruselige ist, wieviel verdruckste Sympathie einem da entgegendumpft. Dumpfheit kann man hier. Was schreibt man aber dann?

Was ist das für eine Mentalität, die überall nach Spuren des Deutschen sucht, selbst den vermeintlichen (gut; hier, das Eichenlaub auf den Schulterblättern etc.), nur um zu versuchen sie auszulöschen.

Es ist, als sei man in einen wüsten SF-Film geraten. Man schaut auf die Spuren des Bösen, sie sind klein, fast skurril, man sieht, wer sich in Stellung begibt, sie zu verniedlichen, sie zu verteidigen, bedeutungs-schwangere Beschwichtigungen abzuliefern und weiß den selben Moment, sie gehören demselben Wurzelwerk an. Es gibt zwei davon in dem Land, ein altes beschädigtes, das angegriffen ist, und ein anderes, das eben diese Auslöschung will.

Über dem Wurzelwerk, im Freien sind einst schlimme Dinge geschehen, vor langer Zeit, aber sie haben das Land in seiner Seele geschwächt. Seither gibt es eine seltsame Art von Wesen. Sie nähren sich von den vergangenen Verbrechen wie an einer giftigen Frucht, die sie völlig gefangen nimmt, sie berauschen sich an ihr, sie gibt ihnen das Gefühl der Rache, der Größe, der Genugtuung, die das Zerstören verschafft. Und so haben sie aus der Vergangenheit eine Droge für sich gemacht.

Manche Alpträume hören nicht auf, seit man aufgewacht ist. Daher ist es ein aufgedrängter Beitrag. Was aber dann zu sagen, zu sich selbst? Wenn Alpträume die Dinge so klar aufzeigen, dann besser wohl dem beispringen, das mit soviel jahrhundertealtem Recht nach Hilfe ruft und die eigene angeborene Feigheit verleugnen versuchen, etwas wenigstens.

Nachträge & andere Mühseligkeiten

Die wesentlichen Dinge brauchen mehr als ein Leben, um sie halbwegs erklären zu können. Also ist es ein von vornherein verlorenes Spiel. Aber Dichtung vermag einem immerhin eine Ahnung (oder die Illusion davon) zu verschaffen, man hätte etwas ergriffen.

Ich habe endlich die Nachträge zur Auswahl aus einer Anthologie von 1921 verfertigt, ausschließlich illustriert mit Bildern von Lovis Corinth. Man findet sie hier.

Und wo wir bei der Anzeige von Nachträgen sind. Über das nahegelegene Belvedere hatte ich dann endlich dort etwas geschrieben. Nur einige Anmerkungen diesmal.

Herr Morgenländer war so tapfer, über Anselm von Canterbury zu schreiben; ich bin davor schon mehrfach zurückgeschreckt. Und bevor ich mich allzu schlecht fühle. Ich hab früher mal ein wenig zu Heraklit zusammengebracht, das nicht so übel war, denke ich, obwohl unvollendet.

Ich habe letztens mit wieder stark anwachsendem Vergnügen den Blog SILVAE gelesen, John Locke mag nicht mein Lieblingsphilosoph sein, aber dennoch war dieser Beitrag ein Teil meines Vergnügens. Es gab noch einen anderen Beitrag, der mir letztens gefallen hatte, ich kann ihn gerade nur nicht wiederfinden.

Anteilnahme verschafft einem oft das trügerische Gefühl, man hätte Teil an Dingen, die man tun sollte, irgendwie. Ich zum Beispiel, sollte mich besser mehr bewegen, was mache ich stattdessen, veröffentliche einfach einen Schnappschuß, der dieser Tage entstand.

2 Heilige - Über Augustinus und Monika

Jaume Huguet,  Die Weihe des Hl. Augustinus, nach 1466

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„Homo desiderium dei.“ – „Der Mensch ist die Sehnsucht nach Gott" oder „Der Mensch ist die Sehnsucht Gottes", es läßt sich in beiden Richtungen übersetzen und beides ist wahr.

Das war jetzt teilweise ein Selbstzitat, das Wort selbst stammt vom Hl. Augustinus, und hier habe ich einmal ein wenig darüber geschrieben. Mir ist die Verpflichtung diesmal abgenommen, an den Kirchenvater zu erinnern, aber wie die Überschrift andeutet, geht es heute nicht ausschließlich um ihn.

Der Tag des Gedenkens an die Hl. Monika wurde im vorigen Jahrhundert auf den 27. August gelegt, einen Tag vor dem Festtag ihres Sohnes, des Hl. Augustinus. Herr Roloff hat das nachfolgende Kalenderblatt geschrieben, das sich auf beider Verhältnis focussiert.

Ary Scheffer, Hl. Augustinus und Hl. Monika, spätestens 1858

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Monika und Augustinus 
– Mutter und Sohn 

Gedanken am Ende des August

Am Ende des Monats August wird in der Kirche das Gedenken an die Heilige Monika und den Heiligen Augustinus gefeiert. Das gibt uns die Gelegenheit über ein im Leben maßgebliches Verhältnis nachzudenken, nämlich über das von Mutter und Sohn. Augustin war der Sohn Monikas. Ganz im Gegensatz zu Maria, die den vollkommenen Gehorsam ihres Sohnes zu tragen hatte, litt Monika am Ungehorsam Augustins, der sich der christlichen Familie absichtsvoll entzog.

Monika wurde im Jahr 332 in Thagaste im heutigen Algerien geboren. Durch ihr vorbildliches Christentum bekehrte sie ihren Mann, der Stadtrat in Thagaste gewesen ist. Sie w ollte auch ihren am 13. November 354 geborenen Sohn im Glauben verwurzeln. Dieser entzog sich ihr aber und ging in die Weltmetropole Karthago, wo er begann, ein Leben zu führen, das in den Heiligenlegenden gewöhnlich als ausschweifend charakterisiert wird, worunter man sich alles Mögliche vorstellen kann und wohl auch vorstellen muss. Später ging Augustin nach Rom und Mailand, ohne an seinem Wandel etwas zu ändern. Gleichzeitig war er aber auch ein hoch begabter junger Mann, der erfolgreich studierte, Professor der Rhetorik wurde und sich für Lehren begeisterte, die dem Christentum in jener Zeit sehr zusetzten.

Seine Mutter aber reiste ihm nach, redete auf ihn ein und versuchte ihn wieder und wieder zu bekehren, sie blieb damit aber erfolglos und litt darunter. In Mailand kam es dann für Mutter und Sohn zur schicksalhaften Begegnung mit dem Bischof Ambrosius. Seine Predigten faszinierten Augustin, gleichzeitig wurde er Beichtvater Monikas, die ihm ihre Sorgen klagte. Ambrosius gab der geplagten und verletzten Frau seinen berühmten Rat, „Monika solle weniger mit ihrem Sohn über Gott als mit Gott über ihren Sohn reden“. Der Seelsorger verweist die Mutter in das Gebet zu dem, der die Not wenden kann, und rät ab von Mühen und Plagen, die vergeblich bleiben müssen, weil wir den Menschen zum Glauben nicht zwingen können.

Nun kommt es zu einem der berühmtesten Bekehrungserlebnisse der Weltgeschichte. Augustin liegt unter einem Feigenbaum, hört eine Kinderstimme, die ihm zu rufen scheint: „Nimm und lies“. Er greift zur Bibel und gerät an den Paulussatz: „Lasset uns ehrbar wandeln als am Tage, nicht in Fressen und Saufen, nicht in Kammern der Unzucht, nicht in Hader und Neid; sondern ziehet an den Herren Jesus Christus und wartet des Leibes, dass nicht Begierden erwachen.“ (Röm 13, 13-14) Dieser Augenblick ändert alles. In der Osternacht 387 lässt Augustin sich taufen und will gemeinsam mit der Mutter nach Nordafrika zurückkehren. Auf der Reise aber stirbt Monika in Ostia, dankbar diese Wende noch erlebt zu haben. Augustin zieht sich in klösterliche Gemeinschaft zurück, wird 391 zum Priester und bereits 395 zum Bischof der Stadt Hippo Regius geweiht. Er wird zu einem der bedeutendsten Theologen der Kirchengeschichte. Seine Vorstellungen von der Erbsünde, der göttlichen Gnade und der Prädestination prägen die Lehre der Kirche und haben nicht zuletzt Martin Luther zutiefst beeinflusst. Augustins Bekenntnisse und sein Buch „Vom Gottesstaat“ sind Ecksteine christlicher Literatur.

Möglich geworden ist dieser Weg wohl nur, weil die Mutter dieses großen Mannes in ihrem Bitten nicht nachgelassen hat und es am Ende auch an den zu richten verstand, der den Weg jedes Menschen an sein Ziel zu führen weiß. So ist ihr Beharren wohl ganz ähnlich dem unbedingten Ja zu Gott, das Maria sprach, bevor sie noch Mutter geworden war.

Berühmt ist die Geschichte, nach der Augustin  am Meer entlang geht und einem kleinen Jungen begegnet, der mit einer Muschel Wasser schöpft. Als der Heilige ihn fragt, was er tue, antwortet das Kind: „Dasselbe wie Du!  Du willst die Unergründlichkeit Gottes mit deinen Gedanken ausschöpfen genauso wie ich mit meiner Muschel das Meer! Am 28. August des Jahres 430 ist Augustinus gestorben, während Hippo von den Vandalen belagert war.

Thomas Roloff

abends

Oskar Loerke

Nirwana

    Das Tal ist wie aus klarem Golde,
    Es stehn im Tale ohne Hauch
    Die Bäume schief wie Trunkenbolde
    An Seen diamantenen Lichts.

    Das Tal vergeht zu goldnem Rauch
    Und dann zu goldnem Traume
    Und dann zu goldnem Raume
    Und dann zu goldnem Nichts.

Sonntag &

poorly translated

Wir hatten heute viele Arten von Wetterwechseln, im Moment ist es stürmisch und regnerisch, nachmittags gab es immer wieder Momente von gleißendem Sonnenschein und erwartbar nachfolgender Wärme, in einem solchen entstanden die Bilder. Das heißt, der Tisch lag zur Hälfte nahezu im Dunkel, da die Terrasse überdacht ist, entsprechend merkwürdig sehen die Photos aus.

Das Essen war zum Glück eher nicht merkwürdig, jedenfalls nicht im zweifelhaften Sinn. Erfreulicherweise war das Rindfleisch diesmal von wirklich guter Qualität, auch das Schweinefleisch war in Ordnung. Das Ganze hatte im Ofen geschmort, auf Zwiebeln, Butterschmalz, frischem Thymian, Oregano und Rosmarin.

Dazu gab es Pfifferlinge, erst in der Pfanne geschmort und dann mit Bratenfond abgelöscht. Sie sehen dann doch etwas merkwürdig aus, das lag daran, daß, als ich anfing, sie mit Mehl zu bestäuben, bemerkte, daß sie einfach zu viel Fett enthielten, ich hätte also noch deutlich Flüssigkeit hinzufügen müssen und sie wären folglich am Ende in einer Art Pampe verschwunden, und genau das hasse ich. Deshalb sehen wir jetzt dort wenig, aber leicht verklumptes Mehl. Dem Geschmack war das nicht abträglich, der war sogar überhaupt durchgehend akzeptabel, was sogar von der anderen Tischseite her freiwillig eingeräumt wurde.

Today we had many kinds of different weather, at the moment it is stormy and rainy; in the afternoon there were often moments of blazing sunshine and expectable following heat, taking pictures in such a moment is well, difficult. This means the table was almost half in the dark, because the terrace is covered, according to it the photos are looking strange.

The food was fortunately not rather strange, at least not in a dubious sense. Thank God! The beef this time was of really good quality, and the pork was fine as well. The whole thing had braised in the oven with onions, butter, fresh thyme, oregano and rosemary.

In addition chanterelles, just simmered in the pan and then deglazed with the gravy. They indeed might look strange a bit, because, when I started to dust it with some flour, I noticed I used too much fat. Great! So they would have to need much more liquid to create something like a sauce and it would still end up in a big mud, and that's something I hate. Therefore we see small lumps of flour since I just stopped it then. The taste wasn’t suffering from it, just the opposite, it was consistently acceptable (I hate to praise myself) what was acknowledged by the other side of the table voluntarily.

Dies & Das &

Eigentlich gibt es hier nichts Bemerkenswertes zu vermelden, dies sind nur die Ergebnisse des heutigen Marktbesuchs. Aber bei der Gelegenheit fällt mir ein, daß ich gerade einige Beiträge beende, also nicht zu früh aufgeben, wie im richtigen Leben.

Sonntag &

poorly translated

Nachdem heute die Außentemperaturen gegen 21 Uhr endlich auf 27 °C „abgestürzt“ waren, gab es sogar noch das übliche Sonntagsessen. Vorher mußte ich allein beim Gedanken daran einen gewissen Fluchttrieb unterdrücken. Der späten Stunde geschuldet, sind die Bilder folglich etwas nostalgisch eingefärbt.

Ich hatte diesmal etwas von einem Rezept einfließen lassen, das meine Frau Mutter aufgestöbert hatte. Ich gebe zu, ich war zunächst etwas skeptisch. Aber da ich oft genug angemahnt hatte, wenn sie einmal mit etwas Neuem, käme würde ich es berücksichtigen, war ich gewissermaßen gefangen.

In Kürze: Hähnchenbrustfilets wurden in Zitronensaft und gehackten Kräutern (hier Rosmarin, Thymian und Estragon) und danach in Mehl gewälzt und angebraten, anschließend kamen sie in den Ofen zum weitergaren. Darauf wurden Zwiebeln und Champignons gebraten, die kamen später zu den Hähnchenteilen. Zum Schluß habe ich das Grün von Lauchzwiebeln kurz mit geschmort, das Ganze mit Rotwein abgelöscht und ziemlich viel Crème fraîche daran verschwendet.

Dazu, den Temperaturen angemessen, Reis, die dunklen Punkte auf dem Bild kommen vom Wildreis, den übrigens jemand chirurgisch auf seinem Teller beiseite tat. Aber wir hatten ja Zeit und die Gefahr, daß dabei das Essen kalt werden konnte, hielt sich nachvollziehbar in Grenzen. Durchaus akzeptabel das Ganze.

After temperatures "crashed" at around 9 in the evening finally to 27 °C we even had the usual Sunday dinner. Before this time I had to suppress an impulse to run away only thinking of it. Due to the late hour, the images might appear thus a bit nostalgic.

Tonight I used a recipe (with variations) discovered by my mother. I admit I was a little skeptical first. But since I have told her often if she would come with something new, I would consider it, so I was kind of trapped.

In short: Chicken breast fillets rolled in lemon juice and chopped herbs (here rosemary, thyme and tarragon) and then in flour and fried, then they went into the oven for further roasting. Then onions and mushrooms were braised, which later came to the chicken pieces. Finally I added the green of spring onions and braised it shortly, deglazed all with red wine and wasted pretty much crème fraîche on the whole thing.

Appropriate to the temperatures - rice, the dark spots in the pictures come from wild rice; someone was able to remove it nearly surgically putting it aside on the plate. But we had time enough since the danger for the food getting cold was nearly not existent in that heat. I would say the whole dish was pretty acceptable nevertheless.