Mitunter will man an einem unschuldigen Sonnabendmorgen nur ein paar eher schlichte rosa Chrysanthemen irgendwo dazupflanzen und am Abend des Tages hat man völlig ungeplant ein neues Rosenrondell.
Wie gelegentlich erwähnt, besteht der Untergrund des Gartens zu großen Teilen aus Bauschutt vom vergangenen Schloß. Man ist darum auch nicht wirklich überrascht, wenn man beim Graben auf ein Stück senkrecht im Boden steckendes Stück Eisen stößt und gräbt einfach weiter (bei einem geschlossenen Eisenkörper wäre ich hingegen dann schon vorsichtiger geworden). Nur will es einfach kein Ende nehmen, und zum Schluß hat man das:
Wo es nun schon einmal ausgegraben war, wäre es albern gewesen, es wieder zuzuschütten, die Schloßgärtnerei liegt um die Ecke, also hatte ich irgendwann ein neues dekoratives Element im Garten (der langsam etwas „gerümpelig“ aussieht, sprich leicht zu zugestellt) und ein paar blühende Rosen mehr, denn mit denen ist es offen gestanden ansonsten nicht „so dolle“ (mit wenigen Ausnahmen), vielleicht war das Wetter in letzter Zeit rosenunfreundlich (denn an anderen Orten in der Nachbarschaft sieht es ähnlich aus). Wie auch immer.
Meine Vermutung geht dahin, daß der Eisenring schon älter ist und dem Zweck diente, den reichlich vorhandenen Efeu am Weiterwuchern zu hindern, sprich, daß an dieser Stelle auch früher schon mal ein Blumenbeet angelegt war, was nun einfach wieder der Fall ist.
Die nachfolgenden Dahlien gehören zwar nicht dazu, sehen aber nett aus. Und dann noch etwas „Katzen-Content“, der soll ja immer erfreuen, hört man so. Nur für die Chrysanthemen, für die habe ich immer noch keinen passenden Platz gefunden, hm.
On either side the river lie
Long fields of barley and of rye,
That clothe the wold and meet the sky;
And thro' the field the road runs by
To many-tower'd Camelot;
And up and down the people go,
Gazing where the lilies blow
Round an island there below,
The island of Shalott.
Willows whiten, aspens quiver,
Little breezes dusk and shiver
Thro' the wave that runs for ever
By the island in the river
Flowing down to Camelot.
Four gray walls, and four gray towers,
Overlook a space of flowers,
And the silent isle imbowers
The Lady of Shalott.
By the margin, willow veil'd,
Slide the heavy barges trail'd
By slow horses; and unhail'd
The shallop flitteth silken-sail'd
Skimming down to Camelot:
But who hath seen her wave her hand?
Or at the casement seen her stand?
Or is she known in all the land,
The Lady of Shalott?
Only reapers, reaping early
In among the bearded barley,
Hear a song that echoes cheerly
From the river winding clearly,
Down to tower'd Camelot:
And by the moon the reaper weary,
Piling sheaves in uplands airy,
Listening, whispers " 'Tis the fairy
Lady of Shalott."
PART II
There she weaves by night and day
A magic web with colours gay.
She has heard a whisper say,
A curse is on her if she stay
To look down to Camelot.
She knows not what the curse may be,
And so she weaveth steadily,
And little other care hath she,
The Lady of Shalott.
And moving thro' a mirror clear
That hangs before her all the year,
Shadows of the world appear.
There she sees the highway near
Winding down to Camelot:
There the river eddy whirls,
And there the surly village-churls,
And the red cloaks of market girls,
Pass onward from Shalott.
Sometimes a troop of damsels glad,
An abbot on an ambling pad,
Sometimes a curly shepherd-lad,
Or long-hair'd page in crimson clad,
Goes by to tower'd Camelot;
And sometimes thro' the mirror blue
The knights come riding two and two:
She hath no loyal knight and true,
The Lady of Shalott.
But in her web she still delights
To weave the mirror's magic sights,
For often thro' the silent nights
A funeral, with plumes and lights
And music, went to Camelot:
Or when the moon was overhead,
Came two young lovers lately wed:
"I am half sick of shadows," said
The Lady of Shalott.
John William Waterhouse, 1915
"I am half-sick of shadows, said the Lady of Shalott"
A bow-shot from her bower-eaves,
He rode between the barley-sheaves,
The sun came dazzling thro' the leaves,
And flamed upon the brazen greaves
Of bold Sir Lancelot.
A red-cross knight for ever kneel'd
To a lady in his shield,
That sparkled on the yellow field,
Beside remote Shalott.
The gemmy bridle glitter'd free,
Like to some branch of stars we see
Hung in the golden Galaxy.
The bridle bells rang merrily
As he rode down to Camelot:
And from his blazon'd baldric slung
A mighty silver bugle hung,
And as he rode his armour rung,
Beside remote Shalott.
All in the blue unclouded weather
Thick-jewell'd shone the saddle-leather,
The helmet and the helmet-feather
Burn'd like one burning flame together,
As he rode down to Camelot.
As often thro' the purple night,
Below the starry clusters bright,
Some bearded meteor, trailing light,
Moves over still Shalott.
His broad clear brow in sunlight glow'd;
On burnish'd hooves his war-horse trode;
From underneath his helmet flow'd
His coal-black curls as on he rode,
As he rode down to Camelot.
From the bank and from the river
He flash'd into the crystal mirror,
"Tirra lirra," by the river
Sang Sir Lancelot.
She left the web, she left the loom,
She made three paces thro' the room,
She saw the water-lily bloom,
She saw the helmet and the plume,
She look'd down to Camelot.
Out flew the web and floated wide;
The mirror crack'd from side to side;
"The curse is come upon me," cried
The Lady of Shalott.
In the stormy east-wind straining,
The pale yellow woods were waning,
The broad stream in his banks complaining,
Heavily the low sky raining
Over tower'd Camelot;
Down she came and found a boat
Beneath a willow left afloat,
And round about the prow she wrote
The Lady of Shalott.
And down the river's dim expanse
Like some bold seër in a trance,
Seeing all his own mischance--
With a glassy countenance
Did she look to Camelot.
And at the closing of the day
She loosed the chain, and down she lay;
The broad stream bore her far away,
The Lady of Shalott.
Lying, robed in snowy white
That loosely flew to left and right--
The leaves upon her falling light--
Thro' the noises of the night
She floated down to Camelot:
And as the boat-head wound along
The willowy hills and fields among,
They heard her singing her last song,
The Lady of Shalott.
Heard a carol, mournful, holy,
Chanted loudly, chanted lowly,
Till her blood was frozen slowly,
And her eyes were darken'd wholly,
Turn'd to tower'd Camelot.
For ere she reach'd upon the tide
The first house by the water-side,
Singing in her song she died,
The Lady of Shalott.
Under tower and balcony,
By garden-wall and gallery,
A gleaming shape she floated by,
Dead-pale between the houses high,
Silent into Camelot.
Out upon the wharfs they came,
Knight and burgher, lord and dame,
And round the prow they read her name,
The Lady of Shalott.
Who is this? and what is here?
And in the lighted palace near
Died the sound of royal cheer;
And they cross'd themselves for fear,
All the knights at Camelot:
But Lancelot mused a little space;
He said, "She has a lovely face;
God in his mercy lend her grace,
The Lady of Shalott."
19 Strophen sind wirklich sehr lang. Selbst die Kanadierin Loreena McKennitt hat in ihrer beeindruckenden Interpretation der 1842er Fassung 4 2/2 Strophen ausgelassen („The Visit“. 1991). Und es hat dem Gedicht nicht geschadet (eine noch kürzere Live-Version findet sich am Ende, so gewinnt man immerhin einen Eindruck).
Alfred Lord Tennyson ist hier schon einmal vorgekommen, genauer gesagt, sein „Ulysses“, und noch genauer gesagt, die „eingedampfte“ Version des Prof. Aue davon:
„To strive, to seek, to find, and not to yield.“
Ja, ja. Aber ein wenig mehr hatte er denn doch übersetzt. Wo wir bei Übersetzungen sind, von dem obigen Großgedicht habe ich eine Übersetzung, von der ich leider nicht weiß, woher sie stammt (man suche nach „Links und rechts am Uferrand / Erstreckt sich sattes Ackerland“, dieser und jener besitzt sie offensichtlich auch), aber sie ist sowieso eher zu gefällig.
Und dann fand ich eine andere, die, wenn sie nicht gelegentlich zu auffällig über das Deutsche stolpern würde, gar nicht so übel wäre. Das ist tatsächlich ohne jede Süffisanz, Ironie oder was auch immer gesagt. Es ist das reine widerwillige Bedauern, widerwillig, da man alle derartigen Bemühungen eigentlich schlicht nur loben und unterstützen sollte, andererseits... *seufz
Ich mag die Viktorianer eher als Maler, denn als Dichter (daher auch der ausgiebig „zitierte“ Waterhouse), aber so wie ich über einen Freund gelegentlich (nur ironisch natürlich) sage, er sei ein größerer Mensch, wenn er predige, ist es jedenfalls bei Tennyson offenkundig so, wenn er dichtet.
Die mittelalterliche Legende (angelehnt an die Gestalt der Elaine von Astolat) hat er sich überwiegend selbst ausgedacht – die Fee, die ein Fluch in einem Turm nahe von Camelot gefangen hält, die alles, was sie sieht, in einen Teppich webt, die Welt nur in einem Spiegel sehen darf und darin eines Tages den Ritter Lanzelot erblickt, in den sie sich verliebt, so daß sie sich entschließt, nach Camelot zu gehen, wissend, daß sie auf dem Weg dahin sterben wird. Immerhin findet der angehimmelte Lanzelot am Ende freundliche Worte für die ihm unbekannte Dahingeschiedene.
Es ist, abgesehen von der hypnotisierenden Sprache, himmel-reine Poesie, und eine gewissermaßen platonische zumal. Wir können nur die Schatten des Wirklichen sehen, blicken wir den Dingen ins Angesicht, sterben wir oder sind bereits tot. Vermutlich.
Dieses Gedicht von William Blake ist derart bekannt im englischen Sprachraum, daß man wohl eigentlich besser daran täte, gar nichts dazu zu sagen. Wir wollen es auch nur bei ein paar Anmerkungen belassen. Dieses nur auf den ersten Blick einfache Gedicht legt so sehr Metapher auf Metapher, daß man sich bald fragt, ob es tatsächlich um den Tiger als solchen geht, das überwältigte Staunen angesichts seiner verstörenden Erscheinung oder nicht eher um die Schönheit des Schreckens überhaupt, die Zwiespältigkeit der Schöpfung, die Natur des Schöpfers oder die Natur des Menschen, z.B.
Obwohl am Anfang wohl ein ähnlich "reales" Erlebnis stand wie bei Rilkes ermüdetem „Panther“ aus dem Jardin des Plantes, hält sich Blake nicht mit derartiger menschlicher Einfühlung auf. Er hält sich den Schrecken des Tigers gewissermaßen mit seinen Fragen auf Abstand. Und nicht nur das, sein ganzes Gedicht ist ein Pfeilhagel aus Fragen, die am Tiger vorbei auf den zielen, der dieses Geschöpf ins Leben rief. Ist es derselbe, der das „Lamm“ schuf (sprich Christus)? „Did he who made the Lamb make thee?“.
Diese Abfolge von Metaphern und Fragen macht sein Gedicht merkwürdig un(an)greifbar und zugleich un-statisch, ruhelos, offen, auch offen für verschiedenste empathische Versuchungen natürlich.
Ist die zwiespältige Schöpfung, die Welt, in der wir leben, gemischt aus Grausamkeit und Schönheit, wirklich das Werk desselben Schöpfers, und wenn ja, was trieb ihn dazu? Ist es das vorbewußte Böse, das uns im Tiger entgegentritt? Existiert im Lebendigen gar kein Gut oder Böse? Aber sie ist doch eine geschaffene Natur, zu welchem Zweck dann?
Und wenn all dies nur das Vorspiel zur endgültigen Schöpfung wäre, der Ort der Bewährung sozusagen? „Die Natur lehrt uns nicht das Leben des Geistes, sie lehrt uns einzig das Leben der Natur“. Für den Menschen jedenfalls ist seine wahre Natur, den geistigen Kampf zu leben, um zurück nach Eden zu finden, erfahren wir bei Blake. Doch was, wenn dieses Vorläufige einer vollkommenen Schöpfung nun aber das interessantere wäre?
Sind das die Fragen und Träume eines beredten Gnostikers, die uns hier in den Bann ziehen, oder erschrecken wir uns gerade vor uns selbst. Wer weiß das schon.
Auch Katzen können irren. Es muß immerhin interessant gerochen haben, denn sie saßen um uns herum, absprungbereit wie, fast hätte ich gesagt, lebende Raketen, aber das wäre doch zu frivol in diesen Zeiten. Das Wetter war wankelmütig, aber immerhin erschien es auf der schattigen Terrasse erträglicher als drinnen.
Und das Essen zeichnete sich vor allem dadurch aus, daß mehr als eine Sache gründlich daneben ging, nun ja. Doch von Anfang an: Wir konnten uns einmal mehr nicht einigen. Manche finden ihr größtes Vergnügen in der Wiederkehr des Immer-gleichen, anderen ist schnell langweilig. Und da wie aus der Pistole geschossen auf meine Anfrage die Antwort „Schweinebraten“ kam, brachte ich einen Schweinelachsbraten mit, aus dem, wie ich erfuhr, eine Art Gulasch gemacht werden sollte. Offen gestanden hatte ich diesmal wenig Neigung zum Kochen, insofern war mein Gegenprogramm - Steak, Rumpsteaks genauer gesagt, auch nicht die grandioseste aller Ideen (aber eine nützliche, wie sich später herausstellen sollte).
Und so geschah es also. Vor sich hin frierender Restrotkohl aus länger zurückliegenden Tagen wurde zu zwei Pasteten verarbeitet, dazu kam noch frischer Rotkohl. Hier nun allerdings begann das erste Malheur. Frau Mutter war mit ihrem Part soweit fertig, ich stellte mich endlich widerstrebend an den Herd und warf gleich viel zuviel Nelken und Wacholderbeeren in den Rotkohl (ich muß mit meinen Gedanken völlig woanders gewesen sein).
Meine Zögerlichkeit war auch der Hauptgrund, warum es dann erneut auf 3 Uhr nachmittags hinauslief, wo regulierte Deutsche anfangen, Kaffee zu trinken. In dieser falschen freudigen Erwartung fanden sich folglich ein - die älteste Bewohnerin des Hauses und der Eigentümer desselben - die uns trotzdem weiter Gesellschaft leisteten, ohne etwas essen zu wollen, allenfalls tranken sie ein wenig mit, eine weise Entscheidung.
Nur die Stimmung von Frau Mutter war natürlich getrübt, zum einen genierte sie sich, nach ihrer Gewohnheit zu essen. Und dann kam noch etwas hinzu, sie aß etwas, was ihr gar nicht schmeckte. Sie hatte bei ihrem Gulasch eigentlich nicht allzu viel falsch gemacht, nur, was mir mit den Nelken passierte, geschah ihr mit einer Instantbrühe. Mit anderen Worten, sie hatte überreichlich die Hilfe von Knorr, Maggi & Konsorten in Anspruch genommen, nach der Devise, viel hilft viel (nein, tut es nicht).
Und nun kommt die kathartische Wendung, ich wollte das alles eigentlich eher übergehen: Heute gestand sie ein - nachdem ich sagte, ich hätte beim Abdecken einen Löffel probiert, es wäre eher grauslich gewesen - es habe ihr auch nicht geschmeckt, sie habe diese Pulver früher immer gern genommen, wahrscheinlich hätte ich ihr über die letzten Jahre den Geschmack, sprich das Vergnügen daran verdorben. Immerhin!
Ich selbst war mit Steak und Weißkraut- /Tomatensalat leidlich zufrieden (die Pasteten übergehen wir einfach). Aber wie gesagt, angesichts des Wetters hätte ich auf alles auch gut verzichten können. Außerdem ist man ständig übermüdet, weil man so unerquicklich schläft. Das rächt sich dann an unerwarteter Stelle.
Ich war am späten Nachmittag noch zu einem Orgelkonzert in der Stadtkirche, nur um eine Stunde lang gegen das Einschlafen anzukämpfen, der Dame vor mir, die ich kannte, sagte ich nach dem Ende, ich hoffte, ich hätte nicht zu laut geschnarcht, natürlich in der Erwartung, beim Kampf gegen das Einschlafen Sieger geblieben zu sein. Nach dem giftigen Blick zu urteilen, den ich darauf erhielt, irrte ich hier, ich habe der vorzüglichen Interpretation dann wohl doch ein paar klangliche Facetten beigefügt, die das Ganze nicht unbedingt bereichert haben dürften, hm.
Ach übrigens die Katzen, die uns ja weiter belagert hatten: Als eine derselben anfing an Rosenblättern zu knabbern, hörte ich, solche komischen Katzen habe sie noch nie erlebt. Das mag sein. Es gab eine Steigerung. Als ich nämlich die Sessel zur Sicherheit abgedeckt hatte, spielte der jüngere Kater mit einer Regenschutzplane und riß sie schließlich herunter, ein großes raschelndes Geräusch war die Folge, alles flüchtet (schließlich mögen Katzen keine lauten Geräusche), bis auf den Übeltäter selbst, der nutzte die Situation aus, daß der reichlich gefüllte Futterplatz nun frei von Verwandten war, und ließ sich dort seelenruhig nieder.
Vorgestern vor 100 Jahren begann jener entsetzliche Krieg, der Europa von der Höhe eines Zivilisationsfortschritts herabstürzte, den man so sicher glaubte. Dieser Fall hat das ganze 20. Jahrhundert hindurch sein Zerstörungswerk fortgesetzt. Es ist erstaunlich, wieviel Aufmerksamkeit diesem Datum jüngst zugewachsen ist (vergleicht man es etwa mit der Erinnerung an die Befreiungskriege von 1813 bis 1815, die, wenn auch in ganz anderer Weise, ebenfalls entscheidend für den Fortgang deutscher Geschichte waren) und vor allem mit welchem Tenor. Man muß nur die Namen Christopher Clark (siehe hier und hier) und Jörn Leonhard erwähnen. Da böte sich nun in der Tat einiges an Bemerkungen an. Doch ich will nachfolgend nur die Predigt bringen, die Herr Roloff zu besagtem Anlaß heute gehalten hat.
Predigt zum 100. Jahrestag des Weltkriegsausbruchs
Friede sei mit Euch!
Amen
Selig sind die Friedfertigen, denn sie werden Gottes Kinder heißen.
Matth 5, 9
Liebe Gemeinde,
Sophie war 12 Jahre alt, Max 11 Jahre und Ernst war gerade 10 geworden, als sie die Nachricht vom Tode ihrer Eltern bekamen. Was denken Kinder da? Auch das eigene Leben ist sicher für Wochen und Monate wie ausgelöscht. Nichts wird wieder, wie es war. Vater und Mutter sind nicht mehr. Sie sind nicht nur tot, sie sind der Verblendung, dem Hass und der Bosheit von Menschen zum Opfer gefallen. Sie wurden von Verbrechern erschossen. Wie können Menschen Mama und Papa so hassen? Kinder sind immer die ersten Opfer aller Kriege, und sie tragen an ihrem Leid am längsten.
Darum verkünden wir heute mit der ganzen Kirche: Selig sind die Friedfertigen, denn sie werden Gottes Kinder heißen.
Diese, von denen ich hier zunächst spreche, waren die Kinder des Erzherzogs Franz Ferdinand d´ Este und seiner Gemahlin der Herzogin Sophie von Hohenberg. Nach allem, was wir wissen können, sind sie liebende und gute Eltern gewesen. Auch für die eigene Liebe mussten sie lange kämpfen.
Nur sehr selten wird der Krieg auch einmal aus dieser Perspektive gesehen. Dabei kann gerade der Perspektivwechsel helfen, einen wahrhaftigeren Blick auf die Dinge zu bekommen. Da bleibt nichts mehr vom mutigen Freiheitskampf, vom Heldentum der Attentäter. Es bleibt nur eine Mordtat, die drei Kindern die Eltern entrissen und einen ganzen Kontinent, eine Welt, in Krieg und Verderben gestürzt hat.
Es war in diesen Tagen vor 100 Jahren, als Europa im Krieg versank. Am 28. Juli 1914 hatte Österreich-Ungarn infolge des Attentats von Sarajewo Serbien den Krieg erklärt. Rußland verhängte daraufhin die Generalmobilmachung und das Deutsche Reich wiederum reagierte mit Kriegserklärungen am 1. August an Rußland und genau heute vor 100 Jahren auch an Frankreich. Einen Tag später trat Großbritannien in den Krieg ein, und die Welt stand in Flammen. Der vor 100 Jahren heraufziehende Weltkrieg war ganz ohne Zweifel eine gewaltige und verhängnisvolle Katastrophe. Ich behaupte: Das christliche Europa hat sich von ihr nicht mehr erholt.
Es ist viel geredet worden über das vollständige Versagen der Diplomatie in den Wochen der Sommerkrise von 1914, es ist spekuliert worden über tatsächliche oder nur vorgegebene Kriegsbereitschaft, und dann, vor der erschütternden Zahl von Millionen Toten, ist verzweifelt nach Kriegsschuldigen gesucht worden. Am Ende bleibt aber nur richtig, dass Geschichte sich immer auch daraus entwickelt, ob Menschen danach trachten, Gutes zu tun, oder ob sie sich durch Hass und Fanatismus leiten lassen. Als Christen stehen wir hier in der Pflicht, immer zunächst die eigene Schuld zu bekennen und zu ergründen. Jede Zeit hat ihr eigenes Versagen.
Darum ist es umso wichtiger, das wir mutig bekennen: Selig sind die Friedfertigen, denn sie werden Gottes Kinder heißen.
Mit diesem Bekenntnis verbindet sich aber auch immer die Pflicht, die Realitäten des Krieges schonungslos zu benennen. Hören Sie darum eine Schilderung aus den Tagen der Schlacht von Verdun: „Möglichst tief in die Gräben gepresst, können die Männer, wenn überhaupt, nur noch bruchstückhaft Gedanken fassen: Ich lebe noch. Ich werde sterben. Ich leide. Ich werde ersticken. Heiliger Gott im Himmel, verzeih mir, hilf!
Einige bemerken nach längerer Zeit, dass sie pausenlos wimmern. Granatsplitter, die nicht einmal zwei Männer anheben können, schneiden als gezackte Riesenbrocken Menschen der Länge nach oder in der Mitte entzwei, hämmern Schädel wie durch Keulenschläge in den Brustkorb hinein oder zerstampfen Körper bis zur Unkenntlichkeit. Leichenfetzen oder Eingeweide landen in den Bäumen. Ein französischer Feldwebel beschreibt die Angst vor dem Zerrissen-Werden: Wenn man von ferne das Pfeifen hörte, so zog sich der ganze Körper zusammen, um der maßlosen Gewalt der Explosionswelle standzuhalten, und jede Wiederholung war ein neuer Angriff, eine neue Erschöpfung, ein neues Leiden. Dieser Belastung können auch die stärksten Nerven nicht lange widerstehen… Durch die Kugel zu sterben, scheint nicht schwer; dabei bleiben Teile unseres Wesens unversehrt; aber zerrissen, in Stücke gehackt, zu Brei zerstampft zu werden, ist eine Angst, die das Fleisch nicht ertragen kann… Über alles tobt ein Artilleriefeuer, wie es bisher in der Kriegsgeschichte noch nicht zu verzeichnen war.“
Das ist der Krieg.
Die Schilderung der Wahrheit über den Krieg ist immer ein flammender, ein flehender Apell gegen den Krieg. Und die Wahrheit ist darum auch immer, nach den Kindern, das zweite Opfer des Krieges.
Der Erste Weltkrieg war der Anfang eines Zeitalters der Vernichtung. Er formte eine Weise der Kriegsführung, in der Menschen bedeutungslos wurden. Ohne überhaupt noch ein klares militärisches Ziel ausmachen zu können, wurden Soldaten zu Zehn- und Hunderttausenden in den Tod getrieben. Weil man sich aber nicht eingestehen wollte, in welche Sinnlosigkeit man sich hineinmanövriert hatte, wurde die Strategie der Zermürbung oder des Ausblutens des Feindes erdacht. Nein, es war nicht erdacht, es war die Perversion von allem was man menschliches Denken nennt.
So brachte der Erste Weltkrieg denn auch den völlig verrohten, seines Glaubens beraubten, den in der Seele zerstörten Menschen hervor, ohne den alles, was auf diesen Krieg folgte, gar nicht vorstellbar gewesen wäre. Jeden, der sich in dieser Hölle sein Menschsein bewahrt hat, nur den nenne ich einen wahren Helden. Denn ohne Zweifel gibt es wahres Heldentum unter Soldaten.
Und mit den Christen aller Zeiten bekennen wir: Selig sind die Friedfertigen, denn sie werden Gottes Kinder heißen. In der Aufrechterhaltung dieses Bekenntnisses äußert sich manchmal eben auch Heldentum.
Über vier lange Jahre dauerte dieses Schlachten und übermenschliche, nein unmenschliche Ringen. Erschöpft und zerstört brach das alte Europa durch Revolution und Revolte in sich zusammen. Das völlige Verhängnis nahm allerdings erst dort seinen Lauf, wo jene, die sich für die Sieger des Krieges hielten, meinten, es auch vor allem den Millionen Toten des Krieges schuldig zu sein, ihren Triumph nun ganz auszukosten. So wurden sie unfähig, einen wirklichen Frieden zu schließen. Das was man Frieden nannte, war schon wieder eine Ursache der nächsten Kriege.
Die Zeit, in der Krieg und Revolution sich miteinander mischten, begann auch wieder mit einem grauenhaften Mord. Und so, als wollte man die Grausamkeit noch einmal steigern, wurden dieses Mal im Keller von Jekaterinburg die Kinder mit erschossen. Olga war 22 Jahre alt, Tatjana 21, Maria 19, Anastasia gerade 18 geworden und Alexej 13. Sie waren die Kinder des Kaisers Nikolaus und der Kaiserin Alexandra Fjodorowna von Russland. Menetekelhaft stehen diese beiden Morde am Anfang und am Ende der Urkatstrophe des 20. Jahrhunderts, wie der Weltkrieg inzwischen genannt wird.
Mit dem Propheten Jeremia beten wir: Mich jammert herzlich, dass mein Volk so verderbet ist, ich gräme mich und gehabe mich übel. Ach dass ich Wasser genug hätte in meinem Haupt, und meine Augen Tränenquellen wären, dass ich Tag und Nacht beweinen möchte die Erschlagenen in meinem Volk!
Wir lassen uns mahnen durch die Namen der Gefallenen, durch die bedrückende Zahl der Toten. Wir lassen uns durch sie anhalten zum Gebet für den Frieden. Wir beten in einer wieder besonders friedlosen Zeit. Wie könnten sie heute unerwähnt bleiben die Konflikte und Kriege der Gegenwart? Mit größter Sorge muss uns erfüllen, was sich in der Ukraine, im Nahen und Mittleren Osten und in vielen Teilen Afrikas ereignet.
Es steht außer Frage, dass alle diese Ereignisse ganz verschieden gelagert sind und sehr unterschiedliche Ursachen haben. Sie liegen in der Geschichte, in wirtschaftlichen, nationalen und religiösen Zusammenhängen genauso wie in den aus der Geographie und Tradition erwachsenden strategischen Interessen großer Mächte. Eines ist ihnen aber allen gemein, und nur insofern erinnert die heutige Situation an das Jahr 1914: Das Handeln von Menschen gerät außer Kontrolle, wenn es keinen ganz klaren Kompass in sich trägt, und dieser Kompass muss im Hinblick auf die Beziehungen von Staaten und Völkern einzig auf den Frieden gerichtet sein.
Unsere Pflicht wiederum ist es, ganz fest darauf zu vertrauen, dass unser Bekenntnis und unser Gebet nicht folgenlos sind. Es gibt immer, in jeder Situation die Möglichkeit zum Frieden – und darum preisen wir in der Gemeinschaft mit unserem Herrn und Gott die Friedfertigen selig.
Amen
Und der Friede Gottes, welcher höher ist als alle unsere Vernunft, bewahre eure Herzen und Sinne in Christus Jesus unseren Herrn.
Dieses erste Bild trügt. Man könnte jetzt mutmaßen, aha, das sieht nach Lamm oder Rind aus (es war Lamm). Tatsächlich verläuft quer über den Tisch ein tiefer unsichtbarer Graben.
Auf der einen Seite gab es Lamm mit Salat und einer Rotweinsauce. Auf der anderen Bismarck-Hering mit Pellkartoffeln und Butter!
Am derzeitigen Montag (wo dies gerade geschrieben wird) ist es ja wettermäßig immerhin wieder so, daß man seinen Verstand zumindest spürt (wenn auch reichlich lädiert), davon konnte an vergangenem Sonnabend aber noch keine Rede sein.
Es entspann sich somit an diesem Tage folgende Unterhaltung (ziemlich wörtlich): „Ich weiß, was wir Sonntag essen werden!“ „Aha.“ „Bismarckhering...“ (siehe oben). „Das kannst Du allein essen!“ Und jetzt nahm die Unterhaltung eine überraschend vernünftige Wendung: „Ich hab' mir schon gedacht, daß Du das sagen wirst, dann esse ich eben das und DU, was Du willst.“
Wenn es doch immer so einfach wäre. So geschah es also. Ich weiß immer noch nicht, ob ich mich darüber freuen soll, daß der Name des Reichskanzlers einem weiteren (vor allem „bodenständigen“) Publikum wenigstens als eingelegter Hering geläufig geblieben ist. Wie auch immer.
Ich hingegen entschied mich für Lammlachse (folglich ausgelösten Lammrücken), die ich mit etwas Rosmarin in Olivenöl briet. Dazu wieder ein frischer Salat (Tomaten, Zwiebeln, Weißkraut, Zucchini, Oliven (irgendwas habe ich jetzt vergessen) mit Essig und Pfeffer und etwas Olivenöl auf dem Mozarella-Käse. Und dann tat mir der Braten-Sud leid. Mach einfach eine Rotwein-Sauce davon, vielleicht ist sie ja zu irgendwas nütze.
Und das war sie. Frau Mutter verschmähte die gute irische Butter und wollte dafür lieber die Sauce. Dafür wedelte ich dann auch mit dem Friedensfähnchen und nahm ein paar Pellkartoffeln (mit Sauce, und siehe da, sie war wirklich zu was nütze). Es wurde im Ganzen eine überraschend harmonische Veranstaltung, von der Hitze abgesehen, untermalt von den Klängen der letzten Vorstellung des Grafen von Luxemburg, die durch das offene Fenster herüberdrangen, bis auf...
Ich vergaß zu erwähnen, daß ich aus Schlafmangel wieder einmal auf der Couch einschlief, so daß unser „Mittag“ deutlich nach 3 Uhr stattfand. Bekannte, die uns mit einem Überraschungsbesuch erfreuen wollten, nahmen angesichts dessen fast unverzüglich die Flucht auf (sie führen ein sehr geregeltes Leben). Nun ja.
Und das andere. Ich hatte mir das 2. Stück Lamm eigentlich für den Abend zugedacht. Als ich nun nach und nach die Reste in die Küche zurücktrage (die Terrassentür war offen), sehe ich eben noch, wie die Katze die Szenerie inspiziert und zielgerichtet das Lamm-Stück wegstiehlt, um umgehend damit zu entfliehen. Na immerhin hat die Katze Geschmack.
Aber vielleicht ist sie auch nur hochmütig geworden. Jetzt, wo der Igel jeden Abend ihr ordinäres Katzenfutter zu Ende auffrißt, hat sich in ihrem kleinen Katzenkopf vielleicht der Gedanke festgesetzt, ihr stünde eigentlich anderes zu. Tiere sind irgendwie auch nur Menschen. Manchmal.
Gelegentlich ist die Wirklichkeit doch zu wenig respektabel, als daß wir sie ernsthaft in Erwägung ziehen könnten. / Occasionally, the so called truth is not respectable enough to warrant serious consideration.
To those who unfortunately don‘t understand German
It’s a pity German is not that known how it should be. Surprisingly some people read this blog and more surprisingly, some of them have an English tongue. But this is a German blog. I’ve tried to deal with this problem. If you are interested in German poetry there are translations listed in the column to the right above. And you can find a very kind introduction of this blog here from a gentleman who called himself “naturgesetz”.
I thought there is enough nonsense at this place without a translation tool, I can’t really recommend one, a blogger whose blog I “adore” wrote me once: “I looked at your blog: too bad the translation programs don't work well. On the other hand, they translate the German into something that sounds very poetic, even if it doesn't quite make sense.” Forgive me for stealing your words.
For all that try to use Babelfish.
And I thought by myself, why you shouldn’t give your readers a reason for a good laughter (because my English is not that good), so I guess I will make a short summary in the comment area in the future, to comment your own blog is indeed ridiculous, so enjoy it. Oh and if you like, correct me.
eine Begründung dieser Zumutung findet sich hier auch
Anmerkungen
Über "Cottage lake at night" & anderes
Sollte jemand Ansprüche auf eines der hier vorzufindenden Photos oder aus einem der zitierten Texte erheben wollen, bitte ich um eine Nachricht an
